Neruda
y Yo
Pablo
de Rokha
I
BASTIONES
DE GANÍMEDES
Le
escribo a Ud., "Alone" a plena conciencia de que lo
estoy haciendo a una de las personas que más daño ha hecho a
la literatura de Chile, y le escribo intemporalmente.
Ud.
ha frenado o tratado de frenar todo proceso de creación libre
y ha lanzado el aplauso a la academia sin contenido ni dirección,
a la jugada irresponsable de manejar las formas caducas saturándolas
del manoseo literario de los compases y la rima usada, como
un truco mágico.
La
AUREA MEDIOCRITAS de las medianías acomodaticias, cargadas de
elocuente prudencia y medición fue su gran meta heroica.
Ud.
es el crítico tipo de la burguesía en decadencia, la misma aquella
que entregó el salitre a North, arrastró al suicidio a Balmaceda
y se convierte hoy en el cipayo de Caracas o el simoniaco del
cobre, utilizando al siútico, al krumiro y a los venidos a menos
como sirvientes o en la oligarquía pro imperialista y cómplice,
del latifundio, victimaria y asesina de huasos, hombres de mar,
rotos y héroes chilenos.
Pero
Ud. es un escéptico y un levítico de la faena intelectual, un
"CLERO" fanático, con formación sacerdotal de clérigo
del Pentateuco y sujeto de convento de la literatura por la
literatura, y no olvide Ud., "Alone", que los clérigos
del Pentateuco estaban "frustrados".
Persona
de estrado y de "SOCIEDAD", señor de salón distinguido,
literato consagrado, sonríe Ud. del "PARVENU" y del
pinganilla provincial, arribista de las "BELLAS LETRAS",
todo lo cuales bueno y es justo y plausible; pero, como a Ud.
le agrada tal manera de vivir, he aquí que se ha quedado Ud.
estupefacto con la sonrisa estereotipada de la semi demencia
en la faz hierática; entonces Ud. aplica la medida de las sonrisitas
lo mismo a los conejos, a los caballos, a los insectos que a
las águilas, y la epopeya lo sorprende sonriendo con escepticismo
y enchufándole al poema mayor la codificación menor de los chivatos
de Montaigne, el buen alcalde de burdeos, la retoricidad menuda
de Amiel o Saint Beuve, especie de dulces, alegres urracas de
la estimativa literaria, los códigos académicos de un Ignacio
de Loyola de la poesía del jesuitismo semi ateo, cuasi materialista,
semi urbano y órfico, tallado y pinchado por Narciso en la semi
sonrisa de Ganimedes. De tal manera es que Uds., Ud. y Subercaseaux,
por ejemplo, dicen: "Neruda fue un gran poeta al cual pervirtió
el comunismo, ¡ved cómo decae!... "Para que les contesten
capciosamente: "Día a día se supera, PORQUE canta grandes
cosas en lenguaje inteligible para las masas". Naturalmente,
ambas formas de plantear el problema son mentira, porque, así
como es criminal afirmar que a Neruda lo arruino la U.R.S.S.
y el marxismo, es equivocado y capcioso decir que es grande
porque canta cosas grandes, cuando la prueba precisa de su pequeñez
es, precisamente, el ser incapaz de encontrar la forma exacta,
justa, concreta, a las premisas dadas, es decir, por fracasar
y abortar al pretender dar lenguaje épico, no lírico, a la epopeya
inmensa de los trabajadores: canta cosas grandes en lenguaje
pequeño. Y frustrado. La equivocación suya, "Alone",
con respecto a Neruda, contiene la sintomatología general y
el tonus trágico de sus equivocaciones: academismo y retoricismo
congénitos, escepticismo en la metodología, cambio de freno
y régimen en la apreciación estética del Neruda adolescente,
que empieza viejo de formas y de fondo, el camino espectacular
del iluminado colonial del apogeo y del jubileo del éxito y
en el atribuir la impotencia crepuscular a las ideas, porque
eso es lo mismo que practica él cuando condena la crítica como
tarea y función humana y social especifica, con leyes y métodos
que le son propios y suyos, como le sucede a la ingeniería,
la mecánica o la botánica. Niega la técnica. Si es mediocre
la poesía de Neruda, no lo es la de Paul Eluard, ni lo fue la
de Maiakowsky, lo cual demuestra la verdad colosal de lo que
no sólo es posible, sino que es imprescindible la épica popular
que planteó el genio de Mao, como gran comida de las esencias
en la economía del organismo colectivo, ni lo fue la de Walt
Whitman, ni la del Dante, cuya gran catedral literaria es la
epopeya de la agonía medieval y el canto augural del Renacimiento,
en la cuenca inmensa del Mediterráneo, mientras el arte falso
y vano de Neruda, es mediocre, precisamente, porque al no dar
solución al proceso fondo forma y romper la unidad contradictoria
del ser dialéctico en el poema, el plantea, como mediocre, la
mistificación más tremenda de los últimos años. Neruda no genera
formas, de acuerdo con el contenido, adopta y apropia formas,
ancianas y vacías, formas que hicieron ¡su época, porque contuvieron
otros contenidos, por lo cual, caído al abismo, se sumerge pataleando;
pero, todo eso, no le sucede por ser marxista, sino a pesar
de ser marxista; y eso no lo entendio nunca Ud., Díaz Arrieta,
y no lo comprendio porque estaba aquello afuera de su órbita,
porque su órbita, "Alone", y el desplazamiento de
su órbita es insignificante. Ud. me acusa de violencia sin preguntarse
lo único que debía preguntarse: si es justa o no es justa la
violencia, porque si la violencia es justa, es... simplemente
justa la violencia; ni Miguel Servet, ni Savonarola estaban
en condiciones, cuando los estaban quemando, de pronunciar los
habilidosos discursos que destina Ud. a los salones literarios
de literatos y literatas de la Capital, tan chistosos cuan sabrosos
de pelambres comadreriles de los mundanos y las mundanas aristocráticas;
pero resulta que la aristocracia hiede a sebo de vela de sebo;
y que, con tanto ingenio e ingeniosidad, Ud. es, apenas, el
chistoso de la crítica literaria y que sus chistosidades también
fastidian y fatigan al dominical auditorio de caballeros y doncellas
muy donosas, al cual Ud. se dirige. A los 80 años, Zoilo Escobar
escribe mejor que Neruda y es su maestro. Es que Neruda no escribió
bien jamás, porque lo único que hizo fue hecho por otros, a
los que el poeta "refundio", ADAPTÁNDOSELOS. Ud. se
equivocó con Neruda, se equivocó conmigo, se equivocó con Huidobro.
Pero si la equivocación con Neruda, al cual le aplaudio todo
lo necio y fulero y le silenció lo más regularcito es seria,
y la equivocación con Huidobro es necia e infantil, la equivocación
conmigo es tenebrosa, vil, alevosa y sin antecedentes, porque
es premeditada y no es equivocación, es perversión de la inteligencia
en crisis típica; su vocación de sofista intrascendente no va
a alcanzar a llegar nunca jamás a los dominios del Arte Grande
y a la República Democrática Popular de los épico trágico dionysíacos,
porque Ud. carece de convicción heroica, Díaz Arrieta; es por
eso, precisamente por eso, por lo que Ud. corrompe a la juventud,
debilitándola, y por lo cual ofende Ud. a un escritor como yo,
que aunque carga a la espalda ya sesenta años muy largos, pero
si vividos con orgullo y gran hombría, posee el puño tan duro
como el corazón y la pluma, cansada, "Alone", pero
no vencida, y mientras Ud. disocia, desengañado, y amarga a
los grandemente y fuertemente superiores a Ud., yo construyo.
Durante
treinta y nueve años, fíjese bien, "Alone", Ud. que
es un adolescente decrépito y equivoco, mañosamente, no un viejo
duro, recto y sufridor como yo, durante treinta y nueve años
he luchado con mi estilo, porque he luchado con mi destino,
por el lenguaje universal de América y la Épica Social Americana.
Y cuando, lo fui hallando, lo fui dejando y superándolo, PORQUE
TODO FLUYE Y DEVIENE, Díaz Arrieta, como lo planteó Heráclito.
Noches y días y noches, mi mujer y yo batallábamos por una forma
justa a un contenido social definido en la epopeya americana
y si caíamos, volvíamos a la pelea. Y Ud. "Alone",
¿no llenaba de sonrisas la chistología dominical de sus crónicas?
Porque Ud. ni recuerda apenas siquiera la escala de valores
que el mostrenco y adocenado sacristán ateo (con capelo), Saint
Beuve, su profesor de canalladas literarias y epitetillos, plantea
como los MAYORES y los MENORES, no recuerdo bien si en el estudio
sobre Racine o Moliére, refiriéndose, por debajo, a Víctor Hugo,
la única vez con respeto enfurecido, él que era roñoso y mal
poeta. Es que Ud. cree que France (Anatole), es toda la Francia
en pantuflas y olvida a Rabelais y su lenguaje oceánico, como
olvida la fábrica dionysíaca de la catedral de Reims y el gótico
civilizado y bárbaro y como al Gauguin insular y espeso, y admira,
"como un loco" a Corydon.
Como
yo ni siquiera lo desprecio y más bien lo estimo como el amancebador
oficial de las musas pagadas, le planteo la invitación a estudiar
la "Antología". Domine aquello, que es grotesco en
Ud. de que, "a la belleza se la ama o se la odia como a
una mujer", no reniegue de sus tareas de crítico y afronte
mi obra con criterio de varón tranquilo y no de matón taimado.
Disocie sus valores y únalos, analice y sintetice, enfréntelos
y confróntelos con sus doctrinas, si las posee. No se arranque,
Ud., "Alone", no se irrite caído de rodillas frente
a frente a lo que no entiende, porqué es lo que hacía el salvaje,
y así nacieron las religiones, Díaz Arrieta. Estudie y medite.
Y cuando haya visto a las metáforas descansar en las metáforas
y dar la imagen pura y neta de la realidad, cómo se construye
y se destruye y se construye en espirales correlativas el gran
programa metafórico hasta alcanzar la sublimidad categórica
y el gran estilo popular, cómo lo hecho es la sociedad misma
fijada y lograda como lenguaje, "Alone", conspire
contra la obra o aplauda. Corroído por los prejuicios de la
erudición desconstruída, inerte como estante de tinterillo,
uniformado y marcado con la máscara de "LA CULTURA"
congestionada de los académicos, Ud., Díaz Arrieta, carece de
horizonte popular y de libertad e ignora el proceso que engendra
las formas heroicas de lo épico. Como su mundo es el mundo de
los autores franceses de segundo orden y de los autores burgueses,
Ud. es un tímido con complejo de inferioridad, que emite chistes
para, las damas y los adolescentes frustrados y quiere un arte
de entretención superficial y periférica que no distraiga a
los patrones más que su domino y su pocker, a la hora señorial
de los aperitivos, un arte medido por el buen tono de los "gentlemen"
falsificados y las pecheras del frac de alquiler, un arte que
no inquiete, que no socave, que no supere la personalidad "distinguida"
y una poesía "pura" que agrade a la gente burguesa
"con temperamento". Por eso le gustaba tanto el Neruda
"caballerito" de otrora y le fastidia el "arrotado"
y "desgreñado" de hoy, que, además, cae en la demencia,
pierde la astucia, cae en la sevicia y lo "populachero".
Y es que, por adentro, el siútico de arriba abajo que es Ud.,
"Alone", se siente desenmascarado por el siútico de
abajo arriba, que es Neruda, y los dos Cagliostros se contemplan
en los negros espejos de la paralela y compartida simulación,
con la rabia oscura de la pampirolada abierta. Destino de payasos.
En
este instante mismo se imprime le edición popular de mi "Antología";
como la "Antología" de Winétt, llegará a las heroicas
masas obreras de las cuales es su latido innumerable: viviremos
y duraremos, no en las estanterías de los "pitucos"
CULTOS, sino en el corazón de todos los pueblos, "Alone".
Otorgándole
gran peligrosidad, Ud. complace a Neruda, "Alone",
hinchando el "robot" vacío y el caballo de Troya desocupado
que es, concretamente, el poeta, que encierra peligro únicamente
para su partido: el peligro de ponerlo en ridículo. Neruda,
ni es un gran poeta, ni es un gran marxista. Cargado de influencias
o plagios según lo llamaron personas tan serias como Volodia
Teitelboim, no innovó, sino que, por el contrario, arrastró
aquella literatura mostrenca y decadentísima que Ud. aplaudio,
porque Ud. era también un retórico finisecular y herido, o sujeto
por adentro al afrancesamiento del sector Gide Proust, tocado
del irrealismo de paraguas y pechera de Lard brumoso de Oscar
Wilde; practicó la burocracia y la propaganda, y de Marquina-Baudelaire-Junqueíro,
se trasladó a Blake Mallarmé Rimbaud Lautréamont
Chenneviere - Eliot y la poesía colonial inglesa, subterránea,
espesa, como "Residencia en la Tierra", de Rangoon,
o como la política del Imperio de Albión: Balas Biblias Botas
Whisky; adhirió a la revolución española, cuando arrancó de
España, y fabricó tardíamente este entretenimiento pobre de
hoy, que comienza en Jorge Enrique Ramponi Piedra Infinita Macchu
Picchu y continúa en Maiakowsky, acumulando renglones y renglones
con un gran afán demencial y paranoídeo que da lástima y disparándole
al imperialismo invasor y corruptor de Yanquilandia, con el
cual Ud., "Alone", está de acuerdo, bolsas de bolas
y oportunismo, vanidad y oportunismo, egolatría y oportunismo,
lo cual demuestra la debilidad fundamental de Neruda. Él es
el aprovechador de un partido, que no es el aprovechador de
él ni de ninguno. El minero, el campesino, el obrero que contempla
atribulado la desintegración de sus grandes leales bases, no
obtiene nada de provecho con un onomástico de directivas, que
crea una fronda nula en torno a una figura de anfiteatro, sin
significación y sin capacitación política alguna, y da las premisas
del "asustamiento" de los tontos o de los pillos,
pagados por Norteamérica. El chivateo del Jubileo poético lo
aprovechan los espías y los "idealistas" del F.B.I.
para gritar con la lengua afuera: "Chile está invadido
de comunismo", y preparar la "guatemalada". Por
todo aquello, "Alone", cuando Ud. frente a frente
al obeso y panzudo aprovechador de ahora, miedoso, vividor,
roñoso y acobardado por los excesos y el bienestar del dinero
mal logrado, en parte muy grande por contratos "morganáticos",
se tapa la cara y dice: "Raca, Satana, Raca, vade retro,
comunismus, vade retro", Ud. le ofrece todos los servicios
y lo consagra líder, cuando es apenas un pobre, lamentable hombre
petulante. Cuando se abra el proceso público a la conducta "pública",
oscura de Neruda, Ud. va a constatar que eso del tiro en la
nuca es tan pintoresco y divertido como el coraje social del
poeta de "Crepusculario", y es naci-fascista. Neruda
no fue jamás un teórico político marxista, es decir, no fue
jamás marxista: los planteamientos de sus prólogos y conferencias,
que en prólogos y conferencias se ha especializado, consisten
en definir la poesía como LA LUZ DE LA EXISTENCIA y en recordar,
leyendo con tono gangoso, que conoció al Fulano y a Zutano y
que Ehrenburg es un "gozador" y un "tomador"
coleccionista de perros, de cachimbas, o corchos de botellas,
así como el, Pablo, posee las mejores conchas del mundo, o en
contarles a los mineros de Lota que, en reconocimiento a su
poesía, los mineros de Polonia les ponían "Lotitos"
a los niñitos y "Lotitas" a las niñitas. Naturalmente,
esto es tonto, "Alone", y es, además, de una gran
irresponsabilidad política. Él onomástico de Neruda es el "Onomástico
de Heliogábalo" encima de un Chile hambriento, desintegrado,
confuso, sin dirección política de condición heroica y grandiosa,
de acuerdo con la historia social del partido de Recabarren.
¿Por qué?... en parte flagrante y quemante porque unos cuantos
pocos "intelectuales" han colgado una gran máscara
de vanidad encima del vacío del trabajo de organización y adoctrinamiento
de los intelectuales, de la cual usufructúa Pablo Neruda, expresión
de cuyo desorden son estas Bodas de Camacho negras y este Festín
de Baltazar o de Alejandro VI, elaborado sobre el hambre colosal
de Chile. Neruda es un relumbrón de similor, planificado por
"su" propaganda. Y una equivocación sucia y horrible,
lanzada encima de los trabajadores, porque es un servicio al
Imperialismo, que Uds. aprovecharon, "Alone". Y los
"snobs" que rodean a Neruda. El autor de los "20
Poemas de Amor..." es un mercader tan mercader, "Alone",
como cualquiera y todos los antepasados de Uds.
Pablo
Neruda es un Hacendado literario.
El
creador de la Épica Social Americana en el continente soy yo,
Hernán Díaz Arrieta. No lo afirmo porque me acose el delirio
de grandezas, no lo afirmo por oficio y artesanía, lo afirmo
porque así defiendo mi pan con mi trabajo. Y la epopeya americana
construida por mujer popular, la escribió Winett de Rokha. Exactamente,
y, toda otra cosa es mentira y bluff, como es mentira y bluff
la poesía "social" de Neruda, su cómplice académico,
que produce poesía universal, porque produce títulos universales,
y universalidad a máquina. Soy demasiado experimentado, vivido
y sufrido para la vanidad, pero, sí tengo orgullo. El orgullo
enorme de ser un intelectual honrado, con buenas y malas costumbres
de hombre, el orgullo de ser un varón popular de Chile, el orgullo
de haber dado a la República 7 hijos y 30 libros, "Alone",
y el orgullo del recuerdo inmortal de Winétt, mi gran inspiradora.
Ustedes
acusan a Neruda de comerciar con su nombre, con sus conchas,
con su arte, con sus libros o comprados o plagiados. Bien. Pero
ustedes y sólo ustedes son los responsables de tal conducta
infamante, porque cuando usted, "Alone", después de
haberle prestado a Neruda los doscientos pesos que, según usted,
el bardo no canceló, usted le elogió "INCONDICIONALMENTE"
el libro apenas de séptimo orden y le conoció elaborando mensajes
"crepuscularios" en mi oficina, porque yo se lo presenté
a usted, "Alone", en 1922, Ud. alentó la mistificación
nerudiano-neroniana de Neruda, porque él fue y es de ustedes
y yo lo combato como antaño.
Yo
le estimo bastante a Ud. el que encuentre que soy el mismo que
era; solamente que no es menester fijarse mucho a fin de constatar
que el becerro padre no es el toro padre entre padres, en el
cual todas las cosas estarán más desarrolladas, ¿no le parece?;
sí; no he cambiado ni de sexo ni de genio, es decir, de carácter,
de personalidad, de coraje e ímpetu, "de cojones",
buen "Alone", como diría el español puro he crecido
en estilo y categoría, ¡desarrollándome en espirales. Pero mi
actitud está en relación con mis posibilidades, no como en otros.
Dice la gente, oh! huesudo y eclesiástico Tartufo, que una gran
señora de provincia, comadre de sus comadres, decía: "ayer
me encontré con la Julia y con la Concha, (diminutivo de Concepción)
y me asombré de vera la Julia tan chica, con la Concha tan grande!..."
Usted
dice que no me leen y se equivoca medio a medio: me leen bastante,
"Alone"; pero me leen los que están de acuerdo con
mi poesía dolorosa, épica, corajuda y volcánico insular oceánica
como Chile, me leen los que pueden leerme; me leen aquellos
y aquellas que requieren lo heroico social de mis cantos de
macho.
Se
lo juro, "Alone", no busco el éxito y me repugnaría
desfilar como un mono nacional, besado, aclamado, condecorado,
premiado, manoseado; no; mi corazón se opone a eso, "Alone",
en cambio recibe, agradecido, su rencor infantil de persona
muy nerviosa, porque, ¿podría ser de otra manera?; no me parece,
Díaz Arrieta; porque los dos somos distintos tanto y cuanto
lo son los términos antagónicos de la dialéctica, los contradictorios,
y si usted me leyese complaciéndose en leerme, yo no habría
logrado lo buscado, peleando con mi destino cuarenta años tan
largos y tan anchos como mi coraje.
Yo
escribo para todos, pero no todos poseen la dimensión heroica
de lo que yo escribo para todos: para el pueblo.
Yo
se positivamente que toda la obra de Pablo Neruda, íntegra,
encarna la más tremenda mistificación de los últimos tiempos;
no da "los caracteres típicos en las circunstancias típicas",
no encuentra la forma exacta, justa, social, popular, realista,
a las premisas sociales del contenido y encaja lo contemporáneo
en lo arcaico, no entiende el lenguaje del pueblo y fábrica
con consignas un vocabulario de impostor; rebaja la categoría
universal a lo anecdótico; hace en renglones cortos lo que hizo
en renglones largos, crónicas de periódico asonantadas y practica
la infamia de Lope: "el pueblo es necio y, como es necio
es justo, hablarle en necio para darle gusto", y se "produce"
incondicionales en este instante, aún entre los enemigos del
pueblo, enemigos de Chile, enemigos del mundo democrático, adula
y saluda con intención aviesa a equivocados, como Ud., "Alone",
pero equivocados feroces, porque astutamente viven y están colgados
de la parte trasera de la clase burguesa, como un náufrago de
la cola de una vaca; o azuza a personas escandalosas como Raúl
González Tuñón, por ejemplo, a difamar, calumniar, denostar
cobardemente a aquellos que él sabe que valen más que él, negándoles
tribuna o por intimidación o por soborno.
Es
la maña mañosa de la mañosería.
Y
bien, "Alone", Neruda no es el partido de los trabajadores,
porque el partido de los trabajadores es una entidad respetable
y Neruda, su desprestigiador, no es una entidad respetable;
es una entidad despreciable; ¿le parece a usted, "Alone",
que un gran partido de gente sufriente y heroica se refleje
exactamente en este hombrote adiposo y millonario, en este ídolo
de alfarería y mercado, en este fetiche gordinflón, que posa
en Divo de zarzuela y por el cual sollozan las cocotas toxicómanas
y los bellos efebos de Pompeya?...
No.
Aquello
de que aportó su prestigio a la respetabilísima bandera de clase
de la clase obrera es discutible y aun ya no es discutible,
es grotesco: aportó su oportunismo y su conducta de bohemio,
aportó su clan de trasnochadores y vivillos, aportó sus caracoles
y sus mascarones y la corrupción intelectualoide más profunda,
y de los que me ocupo únicamente porque usted, "Alone",
me ofendio comparándome con el aeda condecorado.
Y
amarillo.
La
oligarquía chilena, esclava, rendida a Yanquilandia, desciende
de mercaderes y, filibusteros. Especulador con la amistad, el
comerciante Pablo Neruda, admirable en retratarse con amigos
famosos, es famoso, porque son famosos sus amigos, pero su fama
no es inferior a su obra, como en los grandes poetas, no, su
fama es superior a su obra, como en los pobres poetas que se
mantienen por el amanuense, el corresponsal, el fiel sirviente
y el empresario de banquetes. Lo cual explica la concurrencia
de personalidades literarias a la gran pantomima vitivinícola
del "artista" multimillonario, a quien destino Ud.
su responso feroz de "El Mercurio", peleándose de
compadre a compadre.
Hagamos
un análisis a la estética general de Neruda.
"LA
CANCIÓN DE LA FIESTA", "CREPUSCULARIO", "20
POEMAS DE AMOR Y UNA CANCIÓN DESESPERADA", integran la
trilogía con que Pablo Neruda ingresa a la literatura en 1921-1924.
¿Aporta allí algo de nuevo e inédito a la creación poética del
Continente? Nada, absolutamente nada; viejas formas artísticas,
viejos fondos románticos y, como en la Mistral, asoman la cara
Baudelaire, Rimbaud, Mallarmé, Corbiére, Richepin, Chenneviere,
a través de Fernando Fortún y Enrique Diez Canedo, con Marquina
a la cabeza; y usted aplaudio ESO, "Alone", es decir,
Ud. aplaudio ESO precisamente porque era ESO; pero la misma
vihuela la tocaban y la estaban tocando, en Hispanoamérica,
Darío, Lugones, Álvaro Armando Vasseur, Eguren, Chocano, Carlos
Pezoa Véliz, Andrés Chabrillón, Max Jara, Ángel Cruchaga Santa
María, Asunción Silva, Herrera y Reissig, el afrancesamiento
general del Continente ya estaba adentro de Lautréamont, con
Huidobro, y hacía 5 años que yo había lanzado en la "PAGINA
DEL HOMBRE GENIAL", de "NUMEN", mi ensayo sobre
el alucinado y clarividente creador de los "CANTOS DE MALDOROR"
y había estudiado y exaltado la voz épica de Walt Whitman, porque
Vallejo y yo fuimos los únicos americanos, innovadores; fue
usted, entonces, quien engañó a la población literaria de la
Capital, congratulando con el espaldarazo irresponsable del
aplauso a alguien que usaba las añejas formas manoseadas, a
la manera de cualquiera y quienquiera, pero por debajo de casi
todos los nombrados. Avanza Pablo Neruda y se coloca en "TENTATIVA
DEL HOMBRE INFINITO "RESIDENCIA EN LA TIERRA" "TRES
CANTOS MATERIALES"; ha llegado el momento estelar del poeta;
pero quien estudie a fondo la nocturna encrucijada, advertirá
que Pablo trastabillea, deslumbrado, primero con Tagore, adentro
del cuerpo, y luego con Sabat Ercasty y aporta a su "Mensaje"
los trucos sagrados del lenguaje trascendental de la Teosofía,
y que lo único nuevo que tramita en su contribución, es precisamente
lo único viejo de todas las culturas, el snobismo oportunista,
pues Neruda, si dejaba estupefactos a los incautos, lograba
la magia por el aporte SNOB de lo exótico: la poesía colonial
inglesa; efectivamente, la música subterránea de Blake y su
diálogo celestial infernal de los términos antagónicos, y la
goma espesa e imperial de Rudyard Kipling, mascada en las hamacas
ensangrentadas del Gobernador pirata, entre rameras sagradas
y sacerdotisas del amor mercenario o efebos tocadores de oboe,
saturados de aceites olorosos, repletan esta oscura etapa del
"aeda"; así "MONZÓN DE JUNIO", "CABALLERO
SOLO", "ENTIERRO EN ÉL OESTE", "TANGO DEL
VIUDO", "GALOPE MUERTO", reflejan la vida ociosa
y viciosa del BLANCO en el Oriente, su condición "AL REVÉS",
como la podrida obra de Lisle Adam y en un plano más bajo, "MONSIEUR
DÉ FHOCAS" y Claude Farrere: colonización sobre las bases
Balas - Whisky - Biblias, homosexualismo, más por corrupción
intelectual, que por necesidad del temperamento, relación sádico
masoquista con el tremendo medio social, acerbo, disentería
y mosquitos, bajo el calor, el sudor, el horror de un clima
guerrero y, precisamente "bienoliente" a pólvora para
el provinciano, "SNOBISTICAMENTE" disfrazado de cazador,
de conquistador, de desertor romántico, siempre dopado, siempre
borracho con ginebra, siempre fumando el tabaco del funcionario
de Inglaterra, en las Colonias, cantado y marcado, a la vez,
por el escritor de los franceses y los nordicos aventureros,
desde Rangoon o Shangay, o al Africa ensangrentada de los ardidos
Congos; la profundidad trágica de esos poemas es apenas periférica,
porque es la profundidad de la sensación de profundidad del
túnel, que no es profundo, sino oscuro, pero, Hernán Díaz Arrieta,
como sucede todo allí con toda la escala de valores alterada,
la alteración determina u origina un estado de alma inusitado
y se produce lo inaudito: cree la gente que se encontró con
un Nuevo Mundo, en el Viejo Mundo oriental colonial tropical,
cuando lo que encontró fue una fotografía hecha con la máquina
hacia el fotógrafo; allá en la España de las fieras Mesetas
de Castilla, la Vieja, en las que el sol corta la sombra a cuchilladas
y el frío azota al Madrid imperial o al Toledo de los Caballeros
del Imperio Eterno, en la España del Cid de hierro, de sudor,
de polvo y sangre, en la España de la Ocaña de Jorge Manrique,
hijo de don Rodrigo, el Caballero de Santiago, y de las Plazas
de Toros y la Procesión de la Macarena Sevillana, aquella poesía
aviesa y gelatinosa, en la cual un cinturón de esclavitud mostraba
la carga de balas, sobre racimos de vientres de mujeres azotadas
como mercenarias, y el desgano vital y el "spleen",
en ese lenguaje vicioso y portuario, pusieron el éxito en las
manos del joven mercader de "especias" que retornaba
del Oriente y el Oriente origino la plusvalía colosal de la
mercancía; pasada la etapa afrancesada, lo exótico inglés caía
como una cosa nueva en caminos de Quevedo y el gordo y astuto
Bonzo, subía las gradas sacerdotales; por la segunda vez ofrecía
la mercadería del ropavejero artista y del copista de las orillas
del Sena, como de primera mano, pero el viejo veneno nuevo traía
la seducción de las Colonias de Albión y la internacionalidad
del gran viajero, la salsa humana, capaz de matar por intoxicación
a una época, pero embriagadora como un cóctel de barrio de puerto
chino, tóxico para los toxicómanos, cosa viciosa, cosa pegajosa,
cosa gelatinosa y encantadora para las boites de la retórica
y la poética de la agonía crepuscular de la burguesía, y la
decadencia del Régimen, literatura snob, para snobs, la literatura
por la literatura para los literatos y que los literatos aplauden,
propaganda literaria adaptada a las agonías de las burguesías
y de éxito por el éxito, como expresión victoriosa y regalona
del burgués de la era burguesa; ¡ES EL GRAN MINUTO NUCLEAR DE
PABLO NERUDA!; isócrono y monotono logra la magia verbal de
las contradicciones y las oposiciones, y utilizando EL SI Y
EL NO simultáneamente, maneja los contrarios y los términos
antagónicos de la dialéctica en la decoración interna y externa
de sus gárgolas y obtiene el régimen contradictorio del "Bungalow"
en el Imperio colonial, en el cual la serpiente se abraza a
la Winchester, a la Sagrada Biblia echada entre los desnudos
pornográficos y a la vieja botella de Whisky de Escocia; aporta
a Europa Hispania el ultramar caliente de los súbditos encajonado
en la técnica angélico demoníaca de William Blake y Eliot,
sin olvidar la arcaica raíz de los Flamencos, creando sobre
la base de las sombras cortadas a serrucho y, cuando llega a
la España de Aragón de las Sierras, de la Ávila sudorosa y polvorosa
de siglos de ratas, de santos o a la caldeada Andalucía africana,
acude a Zurbarán, el de los Cristos quemados y ensangrentados,
a Greco y a Goya, a los viejos santeros y, batiendo su producto
internacional, que raja la placenta del chileno y la patea,
y que fabrica de arriba abajo y no de abajo arriba, el trago
de llanto y alcohol de los literatos inadaptados, le agrega
unas gotas limpias de Quevedo, sobre la base de sangre del antiguo
y calcado Góngora y un poquitillo del realismo, a pata rajada,
de Teresa de Cepeda, y el whiskazo les va a socavar el pecho
a los letrados; los humus preñados de fermentaciones y la central
humedad del Sur, vana ocultar su poesía de resentido, que no
fue nunca insurgente, que no fue nunca combatiente sino cómplice
y usufructuaria, entre peñascos de sombras y, en el minuto de
pateara las cortinas del templo y rajarlas, la técnica de la
hoja bíblica y el humo del tabaco rubio o el rugido de algún
pellejo de león traído del África Inglesa van a disimular las
partes pudendas. Sin embargo, el astuto ser humano que es Neruda,
olfatea la decadencia de la burguesía como problema general
del mundo y del tiempo, comprende que compromete su porvenir,
estando al servicio incondicional de la clase burguesa, que
periclita corno clase y que la clase obrera llegará, victoriosa,
como clase, a asumir el poder público, y esto lo percibe más
en los vicios ajenos que en los libros ajenos y lo define en
los negocios y... HACE EL VIRAJE; recuerda la patria y él que
fue un anarkos de café concierto y un inadaptado por la bohemia
y la pereza, tórnase un chileno de cueca y corvo, con lazo trenzado
en Yerbas Buenas, gran rodaja y manta a rayas, un chileno rugiente,
de coraje, un chileno ciento por ciento y un español de la España
popular y republicana; ingresa a la pelea enarbolando la bandera
de SU AMISTAD con los héroes, pues si él no peleó como David
Alfaro Siqueiros, "el Coronelazo", él celebró, como
un Tirteo de Oficina, él exaltó y él destacó a los que se mataban
por la causa sagrada de la libertad del mundo, cuya gran batalla
la daban el Führer, los moros cipayos de Franco y sus marranos,
el Duce y los mercenarios aventureros de la "Legión Extranjera"
de Millán Astray, el degenerado, contra los héroes y los mártires
del pueblo, los que indiscutiblemente, aunque perdieran, ganaba
Neruda, porque este hombre opaco e intoxicado, de voz mal formada
y sin carácter, gordo y con ojo pequeño, porque este hombre
que parece insignificante, si es lanzado rascacielos abajo,
de cabeza, cae parado; "ESPAÑA EN EL CORAZÓN", no
es una epopeya alta y ancha, como el Sinaí, pero adquiere peso
de emoción y rango de canto de macho, en donde el hombre olvida
los viejos maestros franceses e ingleses y se toma del brazo
de don Francisco, el de la "Epístola Moral" y los
"Sonetos" o adopta las "Catilinarias"; pero
aquellos vientos de huracán español no duraron sino los segundos
de la gran epopeya popular de las Españas, y en los "CANTOS
DE AMOR A STALINGRADO" no es la expresión lograda quien
levanta el contenido, como un pabellón de oro y de fuego, es
el contenido, como un pabellón de oro y de fuego, es el contenido
el que levanta la expresión frustrada y si el poema respira
el aire gigante de la grandeza, es el tema gigante quien hace
gigante la insignificancia del estilo, no es un poema resolviendo
un contenido, es un contenido resolviendo un poema, entre el
desflecamiento continental universal de los bombazos y los platillos
de la propaganda, que decide disparar al héroe, cañonazos de
ditirambos. Pero, resulta que algunas "repechás" son
tan complicadísimas, que el domador más bien sentado en la montura,
también se pisa la huasca y, de ahí entonces, como, cuando el
"actor" cae de rodillas frente afrente a sí mismo,
en México, la caída es definitiva, y es lo que, nosotros los
rotos, llamamos un culazo; el "vivo" Neruda ingresó
al desfiladero y así como se golpeó el, corazón con un litro
de vino, "Alone", y se revolcó cuando lo deslumbró
el Arcángel en el Camino de Damasco, y no reiteró un Mesías,
sino que abortó un Cantinflas arrodillado, como un noble "CANUTO"
que se confiesa ebrio y larga encima la saliva y el enorme hipo
gloritronante, feo como queso de leche de culebra o de murciélago,
inicia la caída definitiva, en procesión, y su funeral de invierno,
y el antiguo vate, agudo en adaptara Jorge Enrique Ramponi a
las "ALTURAS DE MACHU PICCHU", como antaño a Tagore
al poema de amor de su juventud, ya no encuentra a quien imitar
y como se imita a sí mismo, por la primera vez en la vida, naufraga;
es que, por encima, o por debajo, de los "incondicionales"
aplausos y patadas de amor el Nuevo Cristo Rey, por encima,
o por debajo de los premios y los versos y la aclamación universal,
programada, acomodada, incendiada en el corazón de las multitudes,
en homenaje de homenajes A LA CRIATURA MARAVILLOSA, A LA CUAL
NADIE, NUNCA, SABE POR QUÉ APLAUDE Y APLAUDE, por encima, o
por, debajo, de SU demagogia, empieza la tragedia; y el gusano
del tiempo carcome todo lo fofo con su colmillo feroz, derrumbando
los espantajos enarbolados por la equivocación horrenda, y
el desventurado "Dios" de aserrín ambulatorio tropieza
y cae, grotesco: es la época del artículo de periódico tratado
como poema y del poema tratado como artículo de periódico, y
son los tiempos tremendos en los que el centinela se equivoca
y le aplauden la equivocación, ahogándolo, confundiéndolo, ahorcándolo
a aplausos, sin sentido y sin destino, abundantísimamente, copiosísimamente,
espantosísimamente, hasta que se atore con almíbar; pero Neruda,
hecho a las arduas empresas, astutísimo y habilidísimo, precisamente
le está tomando el pulso al momento y al abismo al cual entrará
con la confianza desenfadada de los acostumbrados a la victoria;
y al desarmar, cotidianamente, con desenfado y con desengaño,
acaso, la arquitectura de su pobre estilo, que fue su gran destino,
de su pobre estilo, que era ya siquiera, una gran conquista
de su ser dialéctico e histórico, encadenado a las propias cadenas
que él le remachó a su personalidad, sin que nadie pidiese cosa
tan horrenda y como ofrenda de romántico y del mesiánico que
es él, Pablo Neruda, adentro del crepúsculo tremendo ha de comprender
que, frente a frente a la historia y a la sociedad humana, pierde
la batalla; y está perdido; rebajó la condición del creador
artístico, por debajo del oficio, la faena y la artesanía, por
debajo de la responsabilidad de los trabajadores intelectuales,
a la cabeza de las masas obreras y el pueblo, como expresión
de la combatividad de las masas obreras y el pueblo, sobre el
cual retorna lo que recibió: LAS MEDULAS, por debajo de la militancia
disciplinada en el combate, y ahora se desnuda al pie de su
propio fantasma, llorando los equivocados destinos... del escritor
famoso, precisamente por aquello sobre lo cual querría silencio.
A Pablo Neruda, "Alone", va a ser necesario e imprescindible
ARRASTRARLO a la coronación definitiva de los mártires de su
propia y terrible gloria. Así como él inventó la investigación
retórico poética en los "TRES CANTOS MATERIALES",
que son divagaciones idealistas alrededor de la realidad y dio
contornos de casas a las sombras de su cerebro y así como dice
que hace realismo, cuando hace plebeyismo y demagogia, él, que
conoce perfectamente el valor del "slogan", repetido
con sentido de letanía, se va a torturar la corteza cerebral
con el tam tam precolombino del Emperador Jones, machacándole
la conciencia en los endecasílabos castrados de su literatura
PARA LAS MASAS. Y, atragantado de popularidad, se va a ahogar
debajo del papel manchado, como la hembra usada en público,
adentro del colchón tremendo.
Neruda
es un "bardo" de tan mala memoria, como, buen ojo,
para la "carrera de las letras".
En
un artículo de periódico con sonsonete que él titula "ODA
A LA ENVIDIA", se lamenta de que lo atacan tanto y anuncia
que Morirá cantando. Eso es lindo. Pero no es cierto, "Alone";
yo recuerdo al aeda cuando paseaba sus consonancias y sus petulancias,
asistido, endiosado, bendecido por la BANDA NEGRA de Tomás Rubén,
que se atragantaban con las hallullas del Perico, que les proporcionaba
Felipillo y el vinito de la Ñata Inés, que les pagaban otros;
"Crepusculario" fue cantado por usted y por Pedro
Prado, al cual se visitó y se trabajó el astuto joven de Temuco.
La gran táctica de Neruda se ha basado siempre en los ágapes
de homenaje, hasta alcanzar a desencadenar en los adolescentes
el paludismo nerudiano literario. Vicente Huidobro me mostró
y me leyó una antigua carta de Juan Larrea en la que le contaba
las correrías y las peripecias del fiel García Lorca, de puerta
en puerta por Madrid adentro, suplicándoles su adhesión a "PABLO",
al cual herían los venablos envenenados que le metían sus enemigos.
Parece que Jiménez, (y aquello me lo comentó en Washington),
no accedio a firmar la proclama, ni Larrea tampoco, por lo cual
la comparsa del lirida se dedicó a insultarlos por teléfono.
Lo
único que yo acepto como ejemplo de broma un tanto pesada, al
poeta es que le daban como "alias" un pez muy sabroso,
con olor a "Roquefort"...
Pero,
acaso, eso era una gran calumnia, al amigo y cantor de Rojitas
Giménez y del Ratón Agudo, porque un personaje tan enamorado
y tan correspondido con tamaño frenesí, tal él demuestra en
"todo el amor, con el cual deja chiquitas alas DONCELLAS
Y SEÑORAS MUY FAMOSAS de don Juan Tenorio y a las 70 mujeres
de Prendes Saldías, no podría ser por modo alguno y desde ningún
punto de vista, un vate mal tatuado que canta sus amores como
los marineros... "que besan y se van"...
Comprendo
y encuentro razón, "Alone", a Neruda; aquello y lo
de "PLAGIARIO" con que lo azotó un escritor joven
de aquellos días, hoy más o menos famoso e ilustre, eran cosas
duras y algo terribles, para un pionero que se dedicaba a conquistar
la Capital de Chile; pero el cantor de "los jóvenes homosexuales
y las muchachas amorosas", se sacaba las balas con su grande
ingenio, cuando se sacaba los zapatos.
¡Gran
poeta de Cantina y Boite fétida!...
Ahora,
si afirma que le hacen bastante bien los ataques y alguien lo
ataca, ¿no le está dando en el gusto al cantor popular, a quien
defienden sus iguales con tanto ahínco como adhesión domiciliaria,
cantándole, sobajeándole, llenándole de mimosidades, que le
agradan, a él, que es rico, famoso, calvo, como lo fueron Salomón,
Nabucodonosor, Creso o Salvador Dalí, el franquista?...
Pero
sí enfrenta lo heroico, falla la máquina.
Usted
ha destacado y celebrado muy entusiastamente la capacidad comercial
del señor Neruda: "a tout Seigneur tout Honeur", según
decía el "querido" de Calígula; ¡dicen que tiene la
concha más grande de América!; yo se la celebro y no se la envidio,
pero sea esto, o no, verdad, me parece indiscutible, en materia
de negocios, que ninguna de aquellas personas que en todos los
tiempos comerciaron con moluscos, como la señora mamá de Nerón,
por ejemplo, o las cortesanas y las prostitutas o las bayaderas
de los templos arcaicos de Dionysos, llegaron a transacciones
tan eminentes como Neftalí Reyes Basualto que afirma cantando
la envidia: "Cuando llegué a Santiago me costó mucho cambiar
de traje", y agrega: "Yo me hundí en el abismo de
las casas más pobres, debajo de la cama, en la cocina, adentro
del armario, donde nadie pudiera examinarme" (?), y ya,
repleto de sarcasmo: "Puedo, si lo desean, regalarles una
paquetería, comprarles un paraguas... puedo enseñarles a andar
a caballo..." ¿Qué le parece a usted, "Alone",
el terrible caudillo éste? Con que "DEBAJO DE LA CAMA",
¿no?, ¡qué emocionante!, he ahí, entonces el lenguaje heroico
correspondiente a las masas hambrientas de Chile, la épica social,
el realismo del angelito de La Frontera, con el cual va a inmortalizar
a los trabajadores, desde su "ONOMÁSTICO DE HELIOGÁBALO".
No,
basta de bromas y mistificaciones.
Neruda
se está burlando de vosotros, oh! buenos amigos, porque él no
es una tamaña sombra como para eso; es el César beodo que nombra
cónsul a su caballo; es Nerón, el Nerón envenenado de vanidad
y degeneración que castra al esclavo y se casa con él, borracho
y emputecido
El
ex amigo ha utilizado Personajes y Sacristanes de condición
tenebrosísima contra sus rivales, azuzándolos y arrojándolos
encima de la reputación vecina.
Hoy
por hoy, "Alone", llegado al Cardenalato, es juzgado
por usted, que no aceptó la condecoración del Prelado; pero
a resulta luego de estudiar minuciosamente el asunto que tan
Cardenal como es usted, "Alone", lo es Neruda, porque
la sotana roja de ustedes es la sotana cardenalicia de los togados
eclesiásticos, como el robusto Monseñor coleccionista de Michoacán;
aunque el Abate, como los rábanos, luzca una gran corteza carmesí
violenta y tremenda y una gran pelada de obispo de utilería;
Neruda, como Ud., "Alone", es un burguezote, bien
resonante de vanidad y usufructuario de un gran Momento, al
cual aporta su condición escandalosa y poltrona de Gran Duque
y al cual explota rodeado de alitas.
Ahora
nos provoca y nos perdona; gracias; pero el bardo utiliza la
palabrería rimada del ebrio y arroja un tufo horrible; es decir,
distribuye su misericordia hipando; y no comprende, el Líder,
que cuando los paisanos se ponen odiosos, es entonces llegada
la hora del directo a la mandíbula.
Como
Ud., "Alone", Pablo Neruda es y fue un corruptor de
la juventud chilena y americana: Ud. aplaudiendo en tinieblas
desde todos los diarios de la Derecha, Neruda escribiendo en
tinieblas entre todos los diarios de la Derecha y para la reacción
oligárquica, hoy mismo, seguro, y a las que dio carácter universal,
viajando en comisión del Estado; primero lo aplaudieron los
snobs de Chile y luego los snobs de Europa, porque en Europa
también hay snobs (!), y se retrató con personalidades, como
cualquier dueño de hoteles internacionales; ¿vivirá esta cosa
fea y prefabricada, a la cual Neruda llama POESÍA REALISTA y
es una gran pregunta sin respuesta, lo que vivirán los objetos
bellos que "aquesta" gran personalidad condecorada
colecciona, entre damajuanas y alpargatas de las antiguas carnestolendas
con olor a corazón despedazado y a guitarra?...
Nosotros
no creemos que trabajar por la Paz y por el destino mundial
de los trabajadores, consiste en banquetearse, únicamente, y
en invitar a Ud., "Alone", y a su compinche latifundista
y ultramontano, Luis Valdés Larraín, a que abran las puertas
al invasor del Departamento de Estado, originando vergüenza,
tristeza, miseria en el corazón de la clase obrera y el pueblo.
Famosa
o no famosa, aquí y ahí y allí, "Alone", en Chile
está toda mi obra: estúdienla, compárenla, destrúyanla, si les
es posible; pero no vengan ustedes con la pampirolada de que
una vale más que otra porque la conocen en Europa, porque en
Europa también conocen a la Carolina Invernizzio tanto y cuanto
a Neruda y el éxito jamás dio la medida del mérito; Neruda tiene
fama, pero no tiene genio creador, ni talento; posee a cambio,
la paciencia y la astucia, la paciencia para estar en pose de
"divo", de cantante, de chulo eternamente, y la astucia
para engendrarse congresos y homenajes, de homenaje en homenaje,
negociando por debajo; como los tongos son tongos con culero
y todo, según y como lo dijo Pero Grullo, los impresiona la
pantomima; y he ahí entonces al Mesías, en zapatillas, saliendo
de la Laguna de las Tres Pascualas, con el soneto al aire y
la camiseta rayada en el Monte de Piedad del Olimpo.
Yo
también he celebrado mi cumpleaños, como Neruda: el 13 de marzo
cumplí los sesenta; pero celebré solo el hecho y nadie escuchó
el lagrimón de fuego que fue rodando mejillas abajo, hasta mi
corazón de varón solitario y desgraciado, allá en las mojadas
tierras donde lo parieron a él, porque cada hombre se apea a
su manera amigo; a propósito, Neruda que es tan risueño y tan
chistoso y tan diablazo, y que ofrece enseñar a montar a caballo
¿porqué no me enseña a mí, él a quien Jorge Sellán amarraba
a la montura lastimosamente?...
Sucede,
así, Alone, que ustedes se han equivocado, ¡los astutos reaccionarios!,
y han creído a Neruda el CUCO y no el CUCU, el CUCO terrible
y enrojecido; no; esos son efectos de la propaganda, pues el
buen Neruda es un vividorcito, bueno para el trago, que, efectivamente,
yo le enseñé a saborear, ha 32 años, sí, cuando llegó con chambergo
y chuletas de Temuco a mi oficina, con mi nombre copiado; fue
mi caricatura durante su juventud, el afortunado negociante
en homenajes; y yo lo "invité" en ese instante y le
presenté mis amigos, hasta que comprendí y lo comprendí tardíamente,
que un tremendo piojo del Sur llegado, me andaba en el cogote.
Pero,
el miedo es, fundamentalmente, el basamento de la intocabilidad
de Neruda, el miedo a echarse el bullicio encima, el miedo a
la intriga, el miedo a la calumnia, el miedo a la mentira y
la difamación "irresponsable de los nerudientos del Oriente
y del Poniente.
Neruda
es un Granseñor que mueve ujieres con dinero y con poder público
de carácter personalísimo; indiscutiblemente su partido es el
partido popular de Chile y del mundo, el gran partido de los
explotados y los humillados de toda la tierra y él merece todos
los respetos; yo lo respeto y lamento plantear mi no acuerdo
central con Neruda y mi acuerdo total con su partido.
Únicamente
que el Olimpo, "Alone", está a la orilla de la Roca
Tarpeya.
Síntoma
de la desintegración clínica de Chile son estos hechos feos
en los que un Tirteo de hoy ese lanza a todo lo largo de Chile
a celebrar su cumpleaños, como si el cumpleaños de cualquiera
le interesase a la República más que el cumpleaños de Ambrosio,
el de la carabina...
La
relación inconfesable, pero indubitable que existe entre Pablo
Neruda, QUE JAMÁS ATACÓ A LA OLIGARQUÍA CHILENA, y el Justicialismo,
¿incluye la traición simoníaca, que yo no afirmo?...
El
peligro central del endiosamiento de sujetos humanos, es el
peligro central de todos los mitos: se petrifican. Es decir,
pierden contenido y forma, las masas caminan más rápido que
ellos y ellos, entonces degeneran, devienen cacharros y bacinicas,
abandonan el rol deífico y van a dar debajo de los catres, en
donde "confiesa" que se metía el valiente Neruda,
a fin, (son sus palabras), de que no lo "examinaran".
En ese instante, ustedes, los sirvientes intelectuales de la
oligarquía, se orinan en ellos. Es lo que ha puesto en práctica
usted con el famoso y pobre hombre temuquense: lo ha revolcado,
como a un estropajo con su caracolismo y sus negocios con la
Universidad equivocada. Ahora bien, el Frankestein avanza y
abusa, reclama los derechos frankenstenianos. Concedo, por ejemplo
que algo se ha ganado con el onomástico del bárbaro usufructuario
de comidas y tomadas pantagruélicas, algo, algo apenas. ¿Qué?
La conquista de la "Casa de Bello", muy relativamente.
Y la venida de las visitas ilustres. Bien, señores: pero, el
mito ha lucrado en gloriola escandalosamente, ha soltado versos
manchados con ahínco singular, mamando la popularidad a dos
carrillos, y se ha revolcado como percherón ensillado en el
comando de la pampirolada: PERSONALISMO, BUFONADA, OPORTUNISMO,
BASURA!...
Carroña
burguesa.
Con
respecto a los "amenazamientos" del conocido y distinguido
Monseñor del "Farewell, le voy a convidar un cuentecito
que me regalaron por Chiloé adentro: un gran Señor de Horca
y Cuchilla, sacaba a orinar dos inmensos galgos "académicos",
cuando tropezó con un rotito y su quiltrito, un quiltrito roñoso,
como todo perro de "roto"; "oye, jardín de tiras",
le dijo, "aleja tu hermano, que te lo van a matar mis perros";
"no, patrón", le contestó el verdejo, "éjelo
no más, éjelo por aniñao, él se las acomodará con esos tremendos
"Premios" que a Su Merced lo acompañan, y si cae,
cae en su ley peliando"; se produjo la batalla campal,
y, a poco andar, los perrazos estaban con la panza al aire,
adentro de un charco de sangre; "roto malvado", le
espetó el futre furioso y amenazante, "roto malvado, asesino,
qué animal asesino como vos, es ese quiltrillo tiñoso, dímelo
o te mato, pícaro, asaltante de la propiedad privada, comunista,
agitador profesional, anarquista, borracho, ladrón, mugriento,
antipatriota"; "no se sulfure tanto, el caballerito",
le contestó el hombre del pueblo, "el quiltro me lo (regaló
cuantuá un cazaor cordillerano, ¡recontratorrante, y como tenía
piojos en las mechas que le colgaban de la caeza pal cogote,
yo se las anduve cortando". El quiltro no era quiltro,
Hernán Diaz Arrieta, era león...
Pablo de
Rokha: Neruda y Yo. Editorial Multitud, Santiago de Chile, 1955.